Ho letto, da qualche parte nella biografia di Hemingway di Fernanda Pivano, che Ernest H. si alzava tutte le mattine canticchiando canzoni, di qualunque umore fosse.
Ecco quindi una cosa che mi accomuna al grande scrittore.
Peccato che in questi giorni la mia voce alla Tom Waits non mi permetta grandi gorgheggi, al massimo brevi e terrificanti rantoli da doppiatrice di Predator.
Per cui, appena sveglia, ancora con gli occhi chiusini chiusini da piccola lontra landese, mi alzo nel freddo polare della stanza e pigio play sul polveroso stereo (nella battaglia tra me e mia madre in merito allo "spolvero io/lo spolveri tu" sta vincendo la polvere quattro a zero).
Stamane Pink Martini a tutto spiano, un'atmosfera da lounge bar del caribe che con tutta 'sta nebbia è proprio ciò che mi ci vuole.
Quasi quasi non esco nemmeno, ho paura di perdermi là fuori.
Però c'è la garanzia della digital machine da firmare, il mattonazzo di storia del cinema da prenotare, il caffè da prendere con la diana, il pranzo da consumare con louise.
Vorrà dire che ancora mezz'oretta, il tempo di recuperare il 90% delle mie facoltà motorie e mi tufferò nell'umido pulviscolo atmosferico.
Yahuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu.
Almeno un urlo sullo schermo mi riesce di produrlo.